Au fil des années, trois enfants leurs vinrent, grande bénédiction, grande remise en question aussi. Car les petits  mettaient en évidence, par leur fraîcheur et leur vivacité, ce qu'eux avaient abandonné de leur  nature au gré du chemin.

Le premier conciliait la grâce du ruisseau tranquille à une intelligence-fusée. Il était si sage qu'il se serait laissé consumer sur place sans protester.

Le deuxième était un véritable volcan, jaillissement de joie ou de fureur, selon le jour et l'heure, charmant ou destructeur. Les échanges de flammes étaient courants avec sa mère, blessant les deux, de brûlures difficiles à cicatriser. Elle mit longtemps à  comprendre qu'elle ne prenait qu'un retour de ses propres flammes , et put alors seulement commencer à y remédier.

Le troisième était tout câlins, malice, et détermination. Il exigeait son dû sans relâche, la poussant à donner sans cesse, à s'en perdre elle-même. Il fit beaucoup pour l'assouplir.

Le papa, d'une nature plus tranquille, en apparence en tous cas, supportait difficilement toutes ces explosions incontrôlées autour de lui. Il calmait souvent les flammes trop vives, un peu brutalement parfois, et espérait qu'elles cessent. Pas simple de vivre avec des dragons...


Ainsi, année après année, leur vie suivait son cours rapide, sans obstacle marquant. Les rêves étaient oubliés au profit des préoccupations quotidiennes.

Il était une fois, dans des temps plus trop mythologiques, où la nature était asservie, une petite dragonne, troisième née d'une mère dragonne et d'un papa nuage. (En ce temps là aussi, les couples pouvaient être très différents).

La maman dragonne, atteinte d'une blessure intérieure qui la brûlait nuit et jour, crachait du feu quasi continûment.

Petite Dragonne fut élevée par sa grand-mère, dragonne elle aussi. Chez elle, le feu, quoique très puissant, s'était assagi avec les années. Il réchauffait les coeurs de sa générosité,  protégeant les plus faibles, cuisant cette nourriture simple et délicieuse que tous partageaient avec bonheur dans la caverne.

Petite Dragonne ne comprenait pas la douleur de sa mère. D'autant moins que tous lui disaient qu'elle, Petite Dragonne, était sa consolation.  Même sans comprendre, elle essayait vaillamment d'être à la hauteur de cette tâche herculéenne. De se faire gentille,  de donner de la douceur et de la tendresse autant que son coeur pouvait en abriter.
Son feu s'éteignait presque sous la cendre de ses colères rentrées et de son chagrin inouï.

Elle avait un secret pour tenir dans cette contrainte. Dès qu'elle le pouvait, elle s'enfermait tout au fond de la caverne ou dans des caches environnantes lisant avec passion les aventures de ses ancêtres vaillants, ces histoires palpitantes de rencontres, de métamorphoses et de quêtes héroïques.  Dans cet univers parallèle de liberté et d'aventure, tout était possible, même pour un petit dragon. Elle rêvait de grandir pour découvrir ces pays merveilleux,  rencontrer magiciens et êtres féériques, donner toute la mesure de ses forces.

Les années passaient, si lentes, si répétitives, que ses rêves étaient oubliés sous la cendre.
Elle grandissait tout de même, et , un jour, il fut temps de sortir de l'antre maternel, et de ses vapeurs de souffre, et de déplier ses ailes.